Você me fez fumar 2 cigarros, eu não ouvi o desabafo de ninguém, nem muito menos uma palavra sequer, apenas algumas reclamações inúteis sobre o fato de alguns dias não terem sentido. Acho que a sua mente se vai ao deixar as palavras saírem, você pode ser seu próprio glóbulo branco de pensamentos inoportunos, os que te perseguem. Eu não diria que estou confuso, mas também não diria que sei realmente o que quero. O mais certo é deixar.
Algumas coisas me deixam atônito ao pensar nas chances, no quão eu não pude ter feito aquilo, no fato de eu achar que estar decepcionado é ter tentado. Incrível é ainda ter o que escrever sempre, é surpreendente se achar o centro do universo, mas isso talvez mesmo que contraditório é um mecanismo de defesa, estejamos no centro protegido de todos os problemas externos, indefesos contra os próprios demônios.
Eu queria que você me dissesse porque existem tantas desculpas, eu queria ouvir o que eu não espero as vezes, também queria que tudo parasse de ser assim, determinado, preditado, nós somos livres teoricamente, que exercício temos disso? Estanho é tentar, tentar e não sair nada, merda se a única chance de se sentir vivo parece tão longe, como é que alguém pode viver até lá? As coisas são escolhidas da pior forma a alguns olhares momentâneos.
Que queimem as fotos.
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